No le toques ya más
que así es la rosa.
J. Ramón Jiménez.
Es una armonía
de forma y color.
Es viento que pasa
dejando la esencia.
Es gota de sangre,
ceniza de nieve,
o nube de otoño
y sol en verano.
Es Mayo y Abril.
que así es la rosa.
J. Ramón Jiménez.
Es una armonía
de forma y color.
Es viento que pasa
dejando la esencia.
Es gota de sangre,
ceniza de nieve,
o nube de otoño
y sol en verano.
Es Mayo y Abril.
Luz del Olmo
Camina con gente,
y es un solitario.
Tiene manos grandes,
desea ser sabio .
Es despistado,
quizás asustado.
Sueña en fantasía,
todo lo que mira
Y en un cuaderno viejo
y es un solitario.
Tiene manos grandes,
desea ser sabio .
Es despistado,
quizás asustado.
Sueña en fantasía,
todo lo que mira
Y en un cuaderno viejo
escribe un bello sueño.
Luz del Olmo
Tiene nombre de mujer.
Su símbolo, una paloma blanca.
Cuando llora perdida
en pueblos y ciudades de planeta,
es preciso buscarla
y no dejar de hablar, hasta encontrarla.
Con ella, están las puertas abiertas;
el amor, es mejor ,
los sentimientos, más buenos, más bellos.
Sin ella, el odio es peor
y crecen muros de intolerancia y rencor.
El poeta la pide
y da todos sus versos
por un hombre que la tenga.
Tiene nombre de mujer.
Su símbolo, una paloma blanca.
Cuando llora perdida
en pueblos y ciudades de planeta,
es preciso buscarla
y no dejar de hablar, hasta encontrarla.
Con ella, están las puertas abiertas;
el amor, es mejor ,
los sentimientos, más buenos, más bellos.
Sin ella, el odio es peor
y crecen muros de intolerancia y rencor.
El poeta la pide
y da todos sus versos
por un hombre que la tenga.
Tiene nombre de mujer.
Su símbolo, una paloma blanca.
Luz del Olmo
Para Luis Rosales
está encendida
y tiene
una ventana sola sobre el aire .
Y más ventanas sobre ella.
Algún que otro balcón
que se asoma y mira
a la plaza del reloj.
Las paredes, de colores.
Una llave en la puerta.
Pocas con celosías.
Llenas de vida, la mayoría
Otras, ¿por qué están vacías ?
Luz del Olmoestá encendida
y tiene
una ventana sola sobre el aire .
Y más ventanas sobre ella.
Algún que otro balcón
que se asoma y mira
a la plaza del reloj.
Las paredes, de colores.
Una llave en la puerta.
Pocas con celosías.
Llenas de vida, la mayoría
Otras, ¿por qué están vacías ?
En campos abiertos
sombría y negra
se llena de estrellas.
Distinta e igual
acude a su cita
de todos los días.
En el mes de Julio
las olas de viento
demoran su vuelta.
Allá por diciembre
activan su ritmo
las ondas del frío.
Sabe ser especial
recordar un amor
y tener un dolor .
Entonces Neruda,
puede escribir
los versos más tristes.
Es ella en silencio,
testigo callado
del sueño en el tiempo.
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